О хлопке, море и стихах...

...Я уже писала, что моё детство прошло в Узбекистане. Позже, когда мне исполнилось 18 лет, я вышла замуж и уехала в Германию.

Однажды, проходя мимо книжного магазина в Бранденбурге, я вдруг увидела в огромной стеклянной витрине, плакат с изображением моего города детства Самарканда. От неожиданности у меня сразу намокли глаза. Я стояла посреди тротуара и не отрываясь смотрела на такие знакомые и родные стены Регистана.

.... В жарких республиках растёт хлопок, или как его ещё называют - "белое золото". Нас, школьников, а потом студентов, как и всё трудоспособное население республики,  осенью отправляли собирать урожай. Начиная с конца сентября и до начала декабря. Школьники старших классов, студенты разных учебных заведений, курсанты военных училищ - все мы были основной армией помощников. А по субботам и воскресениям на поля выезжали все, кто работал на фабриках, заводах и т.д.  Так правительство решало сложную задачу по выполнению республикой Узбекистан плана по сбору "белого золота".  А в самих колхозах на полях работало вообще всё население.  Я не раз видела маленьких детей, возраста около четырёх лет, собирающими хлопок наравне со взрослыми.

Утром было всегда довольно прохладно. И на коробочках хлопка часто лежала роса.

Мы выходили в поле в 8 часов утра. Потом в час дня обед. И снова сбор урожая до шести-семи вечера. Каждому выделялись по три или четыре грядки, конец которых терялся где-то вдали.

Руки мои были исцарапаны до крови от высохших и от этого колючих острых краёв коробочек хлопка.  Нужно было идти между двумя рядами и с обоих сторон вытаскивать из коробочки хлопок, чтобы потом положить его в привязанный на теле фартук. Я быстро собирала хлопок, не обращая внимания на замёрзшие от утренней прохлады и холодной росы руки, на щипящую боль от царапин. Я не думала о хлопке. Я мечтала. О разных странах... О море... О Любви... А белые коробочки хлопка были для меня белой пеной моря.

Море. Чайки.Корабли.

Ветер. Скалы. Маяки.

Как забыть мне их, скажи? - шептала я, пробираясь сквозь ряды.

Мне нельзя уйти, отречься,

Море силою вернёт.

От него не уберечься.

Месяц над морем плывёт.

Огоньки, перекликаясь

В горизонты уведут.

Волны, иногда сбиваясь,

Разговоры поведут...

     А когда наступал перерыв на обед, я садилась прямо на уже нагретую щедрым узбекским солнцем землю посреди хлопкового поля, и достав из кармана маленькую книжку стихов  Нины Цагаловой, читала их и заучивала. Нина Цагалова писала о море и любви. Как жаль, что с тех пор я нигде не смогла найти книжку этой поэтессы...

С тех пор у меня осталось одно стихотворение, написанное мною посреди белых коробочек хлопка:

"Ушёл любимый человек..." 
- подражание Нине Цагаловой.

Мне хватит радости и горя

На мой такой короткий век.

Кусаю губы я до боли -

Ушёл любимый человек.

Он был со мной - не замечала.

И без него могла прожить.

Что любит он меня - я знала,

Что без меня не сможет жить!

Над ним я вечно колдовала.

Во всём уверенная была.

Порой его не доставало,

И на него была я зла!

Казалось - власть моя навечно

Его сломила предо мной.

А он ушел, словно поспорил

С своей злодейкою-судьбой.

Ушёл, оставив мне тревоги.

Ушёл, забрав с собой покой.

Его не ведомы дороги,

И не простился он со мной.

Что так случилось - поняла я,

Когда средь лета вдруг посыпал снег.

Метель всё кружит, счастье заметая.

Ушёл любимый человек...