...Я уже писала, что моё детство прошло в Узбекистане. Позже, когда мне исполнилось 18 лет, я вышла замуж и уехала в Германию.
Однажды, проходя мимо книжного магазина в Бранденбурге, я вдруг увидела в огромной стеклянной витрине, плакат с изображением моего города детства Самарканда. От неожиданности у меня сразу намокли глаза. Я стояла посреди тротуара и не отрываясь смотрела на такие знакомые и родные стены Регистана.
.... В жарких республиках растёт хлопок, или как его ещё называют - "белое золото". Нас, школьников, а потом студентов, как и всё трудоспособное население республики, осенью отправляли собирать урожай. Начиная с конца сентября и до начала декабря. Школьники старших классов, студенты разных учебных заведений, курсанты военных училищ - все мы были основной армией помощников. А по субботам и воскресениям на поля выезжали все, кто работал на фабриках, заводах и т.д. Так правительство решало сложную задачу по выполнению республикой Узбекистан плана по сбору "белого золота". А в самих колхозах на полях работало вообще всё население. Я не раз видела маленьких детей, возраста около четырёх лет, собирающими хлопок наравне со взрослыми.
Утром было всегда довольно прохладно. И на коробочках хлопка часто лежала роса.
Мы выходили в поле в 8 часов утра. Потом в час дня обед. И снова сбор урожая до шести-семи вечера. Каждому выделялись по три или четыре грядки, конец которых терялся где-то вдали.
Руки мои были исцарапаны до крови от высохших и от этого колючих острых краёв коробочек хлопка. Нужно было идти между двумя рядами и с обоих сторон вытаскивать из коробочки хлопок, чтобы потом положить его в привязанный на теле фартук. Я быстро собирала хлопок, не обращая внимания на замёрзшие от утренней прохлады и холодной росы руки, на щипящую боль от царапин. Я не думала о хлопке. Я мечтала. О разных странах... О море... О Любви... А белые коробочки хлопка были для меня белой пеной моря.Море. Чайки.Корабли.
Ветер. Скалы. Маяки.
Как забыть мне их, скажи? - шептала я, пробираясь сквозь ряды.
Мне нельзя уйти, отречься,
Море силою вернёт.
От него не уберечься.
Месяц над морем плывёт.
Огоньки, перекликаясь
В горизонты уведут.
Волны, иногда сбиваясь,
Разговоры поведут...
А когда наступал перерыв на обед, я садилась прямо на уже нагретую щедрым узбекским солнцем землю посреди хлопкового поля, и достав из кармана маленькую книжку стихов Нины Цагаловой, читала их и заучивала. Нина Цагалова писала о море и любви. Как жаль, что с тех пор я нигде не смогла найти книжку этой поэтессы...
С тех пор у меня осталось одно стихотворение, написанное мною посреди белых коробочек хлопка:
"Ушёл любимый человек..."
- подражание Нине Цагаловой.
- подражание Нине Цагаловой.
Мне хватит радости и горя
На мой такой короткий век.
Кусаю губы я до боли -
Ушёл любимый человек.
Он был со мной - не замечала.
И без него могла прожить.
Что любит он меня - я знала,
Что без меня не сможет жить!
Над ним я вечно колдовала.
Во всём уверенная была.
Порой его не доставало,
И на него была я зла!
Казалось - власть моя навечно
Его сломила предо мной.
А он ушел, словно поспорил
С своей злодейкою-судьбой.
Ушёл, оставив мне тревоги.
Ушёл, забрав с собой покой.
Его не ведомы дороги,
И не простился он со мной.
Что так случилось - поняла я,
Когда средь лета вдруг посыпал снег.
Метель всё кружит, счастье заметая.
Ушёл любимый человек...
Комментариев нет:
Отправить комментарий
Спасибо всем, кто не поленился и оставил в блоге комментарий!
В ЦЕЛЯХ БЕЗОПАСНОСТИ БЛОГА - ЛЮБЫЕ ССЫЛКИ В КОММЕНТАРИЯХ ЗАПРЕЩЕНЫ!